А нельзя ли мне в друзья какого-нибудь древнего мужика? Который от ботинка прикуривает и разводит на подоконнике чайный гриб? Чтобы умел сделать из спирта настойку, набить татуху калёной струной, завести макаку с толкача и соорудить вибратор из старого пенала? Не то, чтобы меня юные эльфы уже вусмерть задрали, но устаёшь же, когда всем твоим знакомым до тебя ещё три ванны водки и два экономических кризиса.

Я бы такого назначила почётным психотерапевтом своим. Уважала бы крепко, ценила. Приходила бы к нему грустненькая, сипленькая. С потухшим взглядом и грузом непережёванных обид. И просила бы его севшим голосом:
- Слыш, Петрович. А назови меня сикухой? Очень надо.

А он мне:
- Жизни ты ещё не нюхала, Алёна. Ну, куда тебе замуж. Диссертацию пиши по клиодинамике. Профессию получай. Какие ещё женихи, жри с хлебушком! Тапки надень, пол студёный. Сало рубай, диета у неё. Наголодалась, ущипнуть не за что. Капусту вот приложи. Пинк Флойд ей фигня, дура.

© Алёна Чернобай
#жизнь